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Imagen de tu huella 2. Volver a empezar

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  Me pregunto qué tipo de eco conservan esas paredes y esas calles. Cuando llega la ausencia ¿queda algo que permanece en el vacío? No recuerdo haber percibido nada especial mientras hacía la foto, más allá del olor húmedo de los callejones estrechos, pero me seduce pensar que aún permanece agazapada alguna que otra nota musical. Sin duda, esa idea se ha hecho fuerte en mi cabeza por influencia directa de los carteles que llenan la pared. ¿Quién dijo aquello de "si no puedes vencer a tu enemigo únete a él"? Asi que, pongo el 'New York' , de Lou Reed, en mi aparato de música y... bueno, bueno, ahora ya no no se trata de alguna que otra nota musical agazapada. Son catorce (estupendas) canciones sonando por los altavoces de mi viejo Technics. Canta Lou en ' There Is No Time' :       #Este no es momento de tragarse la ira.       #Este no es momento de ignorar el odio.       #No es momento de actuar frivolamente       #porque e...

Imagen de tu huella 1.Una ventana

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 En mis fotografías callejeras, es casi imprescindible la presencia humana. Aunque sea reducida a una sombra o una silueta. O incluso a una ausencia, que es una forma particular de estar. Me gusta mirar la huella del ser humano en el espacio urbano, buscar la imagen de lo que estuvo pero no está. —No te olvides de Gaza. Ni de Cijordania tampoco—

Contraluces 3. Ícaro

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  No me parecía justo que el protagonista de mis fotos a contraluz permaneciera oculto. Dicho y hecho. Busqué en mis archivos esta foto que recordaba perfectamente. Volvía a casa del trabajo un día cualquiera de diciembre. Un sol potente frente a mí y dentro de mí, la decisión inquebrantable de disparar contra él. Preparé mi cámara, encuadré y esperé unos instantes. Mientras esperaba decidí dar uno, dos, tres pequeños pasos hacia mi derecha. Entonces apareció: el astro rey. Casi, casi, en la línea media del encuadre. "Ahora sí". Me dije. Y disparé. Reanudé el regreso a casa tan feliz. Pero no por la foto, sino porque me dio por pensar que, menos mal que no tengo unas alas de cera como Ícaro. Si no, igual no hubiese podido terminar el camino. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

Contraluces 2. Cine negro

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    Es cierto que me siento cómodo con las imágnes en blanco y negro. Tanto si las veo como si las hago. Al fin y al cabo, una buena parte de mis referentes visuales comenzaron a construirse frente a una pantalla en blanco y negro. Los últimos años de mi infancia y los primeros de mi adolescencia, se empaparon de aquellos grandes clásicos del cine negro que emitían por televisión. "El halcón maltés", "El sueño eterno", "Perdición", "Laura", "La mujer del cuadro", "Perversidad", "Retorno al pasado", "La jungla de asfalto", "Sed de mal", "Cara de ángel"...  Y aunque uno no construye imágenes por imitación, una foto, como decía Ansel Adams,  no se hace simplemente con una cámara, se construye con todas las imágenes que has visto, los libros que has leído, la música que has escuchado... Y en fin, entre todo ese arsenal de referentes visuales tiene un espacio importante el blanco y negro. —No...

Contraluces 1. Yo y mis circunstancias

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Buena parte del año, cuando regreso a casa del trabajo, son muchos los tramos en los que me acompaña un deslumbrante sol frontal. Pues bien, si esas son mis circunstancias, ¿qué hacer? Como no creo que existan condiciones de iluminación buenas y malas, sino simplemente, que cada iluminación tiene su propio lenguaje y es adecuada para un tipo u otro de fotografía, tomo conciencia de mis circusntancias, me zambullo plenamente en ellas y me dispongo a disparar directamente conta el sol en busca de las siluetas, las sombras, el minimalismo, los contrastes, la simplificación... —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

Lo onírico

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 En algunas ocasiones me gusta jugar con lo irreal, aprovechar esos momentos en los que la cámara te conduce directamente de la realidad de la calle a un mundo onírico. Bueno, o al menos a algo que se le aproxima. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

Almudena

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  FOTÓGRAFO.— Leo lo que Almudena Grandres escribió en las últimas páginas de Los aires difíciles: " El único camino posible es avanzar, seguir adelante, recorrer las vías de hierro hasta donde empiezan a florecer las amapolas". CONCIENCIA (PROPIA).— Es una frase muy bonita. Puede que incluso muy necesaria. ¿Pero qué tiene que ver con la fotografía que quieres subir? FOTÓGRAFO.— Nada. Nada en absoluto. CONCIENCIA (PROPIA).— (Responde con un gesto de estupefacción) FOTÓGRAFO.—  No entiendo tu extrañeza. CONCIENCIA (PROPIA).— Quien no entiende nada soy yo. FOTÓGRAFO.— No hay nada que entender. Me gusta Almudena, me gusta la frase y me gusta la foto. CONCIENCIA (PROPIA).— Pues tienes razón. Nos gusta Almudena, nos gusta la frase y nos gusta la foto. A veces las cosas son tan evidentes, que no es necesario entenderlas. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—