Lo veo en fotos

  CONCIENCIA (PROPIA).— A veces me da la impresión, de que en vez de evolucionar,  involucionas. FOTÓGRAFO.— Sabes que tu opinión me interesa. Bueno, en realidad me preocupa. ¿Por qué dices eso? CONCIENCIA (PROPIA).— Pues por la historia de la fotografía. FOTÓGRAFO.— ¿Cómo por la historia de la fotografía? CONCIENCIA (PROPIA).— La fotografía empezó en blanco y negro, luego evolucionó, llego al color...  FOTÓGRAFO.— ¿Y? CONCIENCIA (PROPIA).— Pues que tú empezaste fotografiando en color y cada vez te inclinas más por el blanco y negro. ¡Incluso en el paisaje! Al revés del desarrollo de la fotografía. FOTÓGRAFO.— No tiene nada que ver con la técnica ni con los avances en fotografía. Es una decisión artística.  CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Artística? FOTÓGRAFO.— Sí, de qué buscas, qué quieres expresar o transmitir... CONCIENCIA (PROPIA).— ¡Y en esta foto qué buscabas! FOTÓGRAFO.— (Con cierto tono irónico) ¿Una atmósfera? CONCIENCIA (PROPIA).— Bueno... Visto así... —No te olvi...

 Decía Ramón Masats, que hay que aprender a mirar, antes de aprender a fotografiar. Yo sigo intentando las dos cosas. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

 ¿Será cierta esa sensación de que siempre, vayamos donde vayamos, hagamos lo que hagamos, hay algo o alguien por encima de nosotros que nos marca el paso y la dirección? Habrá que tirar de voluntad, determinación y libre albedrío, para decidir hacia dónde nos dirigimos. Es así, como vamos caminando por la vida. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

  No me parecía justo que el protagonista de mis fotos a contraluz permaneciera oculto. Dicho y hecho. Busqué en mis archivos esta foto que recordaba perfectamente. Volvía a casa del trabajo un día cualquiera de diciembre. Un sol potente frente a mí y dentro de mí, la decisión inquebrantable de disparar contra él. Preparé mi cámara, encuadré y esperé unos instantes. Mientras esperaba decidí dar uno, dos, tres pequeños pasos hacia mi derecha. Entonces apareció: el astro rey. Casi, casi, en la línea media del encuadre. "Ahora sí". Me dije. Y disparé. Reanudé el regreso a casa tan feliz. Pero no por la foto, sino porque me dio por pensar que, menos mal que no tengo unas alas de cera como Ícaro. Si no, igual no hubiese podido terminar el camino. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

    Es cierto que me siento cómodo con las imágnes en blanco y negro. Tanto si las veo como si las hago. Al fin y al cabo, una buena parte de mis referentes visuales comenzaron a construirse frente a una pantalla en blanco y negro. Los últimos años de mi infancia y los primeros de mi adolescencia, se empaparon de aquellos grandes clásicos del cine negro que emitían por televisión. "El halcón maltés", "El sueño eterno", "Perdición", "Laura", "La mujer del cuadro", "Perversidad", "Retorno al pasado", "La jungla de asfalto", "Sed de mal", "Cara de ángel"...  Y aunque uno no construye imágenes por imitación, una foto, como decía Ansel Adams,  no se hace simplemente con una cámara, se construye con todas las imágenes que has visto, los libros que has leído, la música que has escuchado... Y en fin, entre todo ese arsenal de referentes visuales tiene un espacio importante el blanco y negro. —No...

  FOTÓGRAFO.— Leo lo que Almudena Grandres escribió en las últimas páginas de Los aires difíciles: " El único camino posible es avanzar, seguir adelante, recorrer las vías de hierro hasta donde empiezan a florecer las amapolas". CONCIENCIA (PROPIA).— Es una frase muy bonita. Puede que incluso muy necesaria. ¿Pero qué tiene que ver con la fotografía que quieres subir? FOTÓGRAFO.— Nada. Nada en absoluto. CONCIENCIA (PROPIA).— (Responde con un gesto de estupefacción) FOTÓGRAFO.—  No entiendo tu extrañeza. CONCIENCIA (PROPIA).— Quien no entiende nada soy yo. FOTÓGRAFO.— No hay nada que entender. Me gusta Almudena, me gusta la frase y me gusta la foto. CONCIENCIA (PROPIA).— Pues tienes razón. Nos gusta Almudena, nos gusta la frase y nos gusta la foto. A veces las cosas son tan evidentes, que no es necesario entenderlas. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

 Sin luz no hay fotografía. Hace posible el registro de las imágenes, estructura la escena, dirige la atención, oculta o muestra... ¿pero puede convertirse en un personaje protagonista de la foto? Sin lugar a duda, sí. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

 Me gusta fotografiar en los lugares por los que paso diariamente, y observar como varían las diferentes imágenes. Unas me gustan, por ejemplo,  porque todo queda reducido a sombras, formas, geometría y texturas.  —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

  Hace unos días, cuando leí en el 'Valparaiso', de Sergio Larrain  "La puerta se abrió. Despertó en la belleza, eterna. Lentamente, vertical, horizontal, con infinito cuidado",  pensé en esta foto. Todo parecía ir muy bien, hasta que empezó a parecerme algo pretencioso que una de mis fotos estuviese acompañada por un texto que habla de  la belleza, eterna.  Momentos de duda y zozobra. El caso, es que ya no  podía disociar ese texto de mi foto (o viceversa). ¿Qué hacer? ¿Me olvido del texto? ¿De la imagen? ¿Del texto y de la imagen? Había puesto tantas esperanzas en esta entrada... Seguí pensando y encontré una pequeña brecha justificativa por el lado de la composición. Lentamente, vertical, horizontal, con infinito cuidado . ¿No es a eso a lo que juega mi idea compositiva? ¿Será eso? —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

 Vuelvo al 'Valparaiso', de Sergio Larrain, mientras escucho a Willy DeVille. ¿O debería formular la frase al revés? Escucho a Willy DeVille, mientras mi mirada se va deteniendo en esos pensamientos en voz alta, que son las fotos de Sergio Larrain. No sé muy bien por qué, pero en este momento me parece una buena idea unirlos a los dos.  'Valparaiso' es un libro al que me gusta volver de vez en cuando. Me gustan sus fotos, porque no capturan ningún instante decisivo, sino algo más profundo y esencial. Me gustan sus pequeñas píldoras de texto, porque te invitan a reflexiones abiertas, intrépidas y casi temerarias. No sé muy bien por qué, pero leo "el presente/instante es la meta. No el camino, sino la meta" , y se me ocurre pensar en esta foto. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

Fotografiar en blanco y negro, no es un asunto de mayor o menor verosimilitud con la realidad fotografiada, es una cuestión de narrativa fotográfica. No es qué vemos, sino cómo lo vemos.   —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

No siempre se elige el blanco y negro porque la escena te recuerde tiempos rancios y oscuros. En ocasiones, la elección está motivada porque se busca, por ejemplo, un ambiente determinado. Hay veces que existen otras razones. —No te olvides de Gaza —

 Una escena como esta, solo la puedo imaginar en blanco y negro. Inevitablemente.  —No te olvides de Gaza—

   Si la fotografía es descripción, entonces una foto en blanco y negro no describe todo lo que hay frente a la cámara porque se le ha sustraído el color. Pero si lo que se busca en una imagen es cierta dosis de abstracción, entonces eliminar el color es la primera decisión que nos distanciará de la "realidad tal como es." Sí, una cámara tiene la capacidad de registrar "la realidad tal como es", pero a veces nos gusta jugar a ser alguna especie de pequeños dioses y crear, a través del contraste, la luz, las texturas y las formas, una realidad, la fotográfica, que no es exactamente igual que la tenemos delante de los ojos. Si te preguntas por qué, la respuesta es muy sencilla: ser un pseudodios es mucho más divertido que ser notario.

 En los días de lluvia, suele ser más interesante apuntar con la cámara hacia abajo que hacia el frente.

Es un día cualquiera. Vas caminado, supongamos que de vuelta del trabajo, y pasas por un escenario que te atrae, por ejemplo, por la simetría. Te detienes, y aunque ya conozcas el lugar de sobra, lo observas detenidamente y buscas un encuadre. Apenas lo has encontrado, decides que como mejor funcionará esa imagen será en blanco y negro. Te construyes algo parecido a una imagen mental, trasteas los ajustes de la cámara y simplemente esperas a que los personajes aparezcan y ocupen su lugar.

 No sé exactamente por qué, pero siempre he deseado fotografiar un piano.  ¿Será porque en mi juventud tocaba la guitarra?

 Soy un firme partidario del color en fotografía, pero también creo firmemente, que cuando el color no aporta nada veraderamente significativo, es mejor eliminarlo. Por eso, cuando repaso mis archivos para hacer una segunda lectura, de repente el color desaparece de algunas fotografías. Así, esta imagen que publiqué en noviembre de 2021 como "Fotografía tranquila", sube ahora covertida en "El hombre tranquilo."

 A veces me gusta mirar una escena y reducirla a lo esencial: volúmenes, formas, texturas, líneas,  contornos... Simplificar, en suma. Y esa simplificación, implica eliminar el color cuando no aporta nada a la imagen.

 No ocurre con demasiada frecuencia, pero a veces te das cuenta de que todo el mundo va caminado en sentido contrario al que tú llevas. ¿Será acaso una señal? El ir contracorriente, me refiero. Señal o no, lo cierto, es que resulta totalmente positivo. Casi, casi como una bendición. Sobre todo si el sol que te mira de frente, te regala esa luz dura que tanto te gusta, para hacer, por ejemplo, un contraluz.