Lo veo en fotos

CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Las fotos respiran? FOTÓGRAFO.— Sí. Cada una a su manera, pero respiran. Unas dinamismo, otras dramatismo o nostalgia o quietud... CONCIENCIA (PROPIA).— Supongo que lo dices en sentido metafórico.  FOTÓGRAFO.— En absoluto. Escucha, escucha con atención. CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Así? FOTÓGRAFO.— Sí. ¿Lo escuchas? ¿Lo sientes? CONCIENCIA (PROPIA).— (Pausa de unos segundos) No sé yo, ¿eh? —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

  A principios de los años ochenta, se estrenó "Yol" (El camino), una película del cineasta turco de origen kurdo, Yilmaz Guney. La película fue dirigida desde la cárcel por Yilmaz y denunciaba la dictadura en Turquía, el peso de las tradiciones patriarcales arcaicas y una cultura que restringe la libertad del individuo. Recuerdo un debate con un buen amigo, hasta altas horas de la madrugada, en torno a "Yol". Recuerdo vagamente los términos de la conversación, aunque tengo algo más fresco el camino que recorren los personajes hacia una sociedad más libre y más justa. Miro esta imagen, veo a la señora atravesando el arco y pienso que estaría bien que fuese el inicio de un camino hacia una sociedad mejor. ¿Seremos capaces de encontrar un camino como ese? —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

CONCIENCIA (PROPIA).— Una curiosidad que tengo. FOTÓGRAFO.— Adelante. Dispara. CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Qué relación estableces entre la música y la fotografía? FOTÓGRAFO.— Las dos tienen para mí una clara conexión y funcionan como una carretera de doble sentido. CONCIENCIA (PROPIA).— Me dejas perplejo. FOTÓGRAFO.— Lo que quiero decir, es que habitualmente suelo escuchar música mientras reviso y trabajo en mis archivos fotográficos. A veces hay canciones que me sugieren alguna foto en particular. La busco, la proceso mínimamente y la subo a estas páginas. CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Y qué canción te ha sugerido esta imagen? FOTÓGRAFO.— Ninguna. En esta ocasión, el proceso ha sido a la inversa. Lo que te decía del doble sentido. Vi esta foto mientras revisaba mi archivo más reciente, e inmediatamente pensé en The Housemartins . CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Por qué en The Housemartins ? FOTÓGRAFO.— No sé, seguramente por aquello que decían en la contraportada de su álbum Caravan Of ...

 Dice Trent Parke: ​"Estoy persiguiendo la luz para siempre. La luz convierte lo ordinario en mágico". A mi me pasa lo mismo. Más allá de la obviedad de que sin luz no hay fotografía, me gusta convertirla en materia narrativa. Persigo esa luz que no ilumina, ni acompaña, ni describe, sino que se experesa, define y transforma. Persigo esa luz que no se deja domesticar, que reclama y exige que la sigas, que la escuches y te detengas justo cuando te dice: "mira lo que hago con lo que hay delante de mí." Y persiguiendo la luz, a veces me encuentro con el color azul. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

 Decía William Eggleston:  "No tengo un tema favorito. Solo me gusta mirar lo que sea que esté ahí." Lo mismo me pasa a mí. Más allá de fotografiar la calle (¿o en la calle?), no hay nada que persiga especialmente (¿las sombras, quizás?). Simplemente miro "lo que sea que esté ahí." A veces es el color verde. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

  Lei en algún sitio que t omar una foto es algo parecdido a cruzar una frontera: la frontera de un momento. Me gusta la idea de que tomar una foto es algo más que capturar un momento, sea o no (y que me perdone Cartier-Bresson) un momento decisivo. Sí, definitivamente. Me gusta creer que hacer una foto es atravesar una frontera. ¿Tal vez hacia un universo paralelo? —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

 O simplemente te dices "Esa luz..." Y entonces disparas. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

 Me gusta fotografiar en los lugares por los que paso diariamente, y observar como varían las diferentes imágenes. Unas me gustan, por ejemplo,  porque todo queda reducido a sombras, formas, geometría y texturas.  —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania tampoco—

  CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Estás seguro de que quieres subir esta foto? FOTÓGRAFO.— Sí. CONCIENCIA (PROPIA).— ¿En qué basas tu elección? FOTÓGRAFO.— En tres razones: hay un coche de época, hay dos sombreros y me encanta la                             determinación que expresa el gesto de la mujer protagonista. CONCIENCIA (PROPIA).— ¿Algo más? FOTÓGRAFO.— Me gustan el color amarillo y la imagen del chico en primer término. CONCIENCIA (PROPIA).— Vale. La publicamos. —No te olvides de Gaza. Ni de Cisjordania—

 Cualquier fotógrafo callejero que se precie, debería tener al menos una foto hecha en el metro. ¿No? P.D.: Queridos Walker Evans y Bruce Davidson... Se hace lo que se puede.

 ¿Será que de tanto fijar nuestra atención en las redes sociales, el ser humano haya quedado un poco desenfocado? 

  Hace unos días leía en un blog amigo (www.fotosqueimportan.com), que "todo sucede en la calle, el pulso de la vida, las emociones..." No descarto que esa sea la razón por la que he reparado en esta foto al repasar mi archivo. No puedo estar más de acuerdo. La calle contiene el pulso de la vida. Seguramente sea por eso por lo que, cuando salimos con la cámara a la calle, dirigimos nuestro objetivo hacia la gente. Quizás todo es una ilusión, un vano intento de atrapar ese "pulso de la vida" en un rectángulo de dos por tres. Y si te encuentras con algo que altera el habitual discurrir de la ciudad, por ejemplo, unas estudiantes de bellas artes dibujando un monumento, preparas la máquina de atrapar momentos, porque sabes que se producirán interacciones que no se darían si no estuvieran ellas. Si tengo que elegir entre un monumento y una escena callejera, elijo sin dudarlo la segunda. Los monumentos están, pero las cosas suceden. Y me interesa, sobre todo, lo que suced...

Cuando estás con la cámara en la calle, vas buscando cosas que llamen tu atención. Puede ser un fondo, una situación, una luz, una sombra, un juego visual, un espacio vacío, un color, unas líneas que dibujan una forma geométrica, un gesto… Tal vez los gestos, por eso de que la figura humana en una imagen nos atrae especialmente, resultan especialmente valiosos en fotografía callejera. A veces sucede, que consigues un gesto que te gusta pero la toma presenta algún problema técnico. Y has de decidir si la imagen te sirve, aunque esté ligeramente fuera de foco, o si la descartas. Y en algunas ocasiones, llegas a la conclusión de que es mucho más valioso un gesto humano que la perfección técnica.

 La fotografía es tiempo y espacio. El fotógrafo elige cómo y qué elementos incluirá dentro del espacio delimitado por el visor de su camara. Tal vez un juego de sombras, o alguien que pasa caminando y le dirige una mirada... O quizás haya quien habla por teléfono, mientras espera templándose al sol de una agrdable mañana de invierno. Entonces dispara y el tiempo queda detenido, congelado, dentro del pequeño rectángulo. Fuera de la imagen fotográfica, ese momento ha pasado, pero dentro de la misma, ese tiempo, ese momento, quedará fijado para siempre. Lo que ocurrió se hace pasado, inmediatamente después de convetirlo en una fotografía, pero se hace presente, cada vez que la miramos.

 Se dice que cuando estás en la calle haciendo fotos, eres cazador o eres pescador. Eres cazador, si vas caminando a la búsqueda de  algo que llame tu atención, aunque de antemano no sepas muy bien qué es. Eres pescador, si llegas a un escenario interesante y te detienes a esperar que se materialice la foto que has imaginado. Por ejemplo, si vas caminando por un muelle cuando empieza a atardecer y ves gente pescando, tal vez busques esa diagonal que dibuja la línea del mar y te detengas a esperar que alguien lance su caña alienado con el sol. En ese momento habrá dos pescadores: Sebastiao, que se llevará su pescado y tú, que tendrás tu contraluz.

 Si una imagen vale más que mil palabras y las palabras están formadas por letras... ¿Cuánto vale una imagen llena de letras?

 Aunque el camino sea el mismo cada día, el escenario nunca es igual. La gente, el personaje  protagonista de la fotografía callejera, viene y va, cambia constantemente ofreciendo al fotógrafo infinitas posibilidades de encontrar alguna imagen interesante. ¿Por qué no jugar esta vez a capturar el movimiento de la gente que pasa? Este puede ser un buen lugar y un buen momento. Pocos elementos, un mínimo orden... Solo queda disparar y que el movimiento sea evidente, pero no demasiado.

En ocasiones, el fotógrafo callejero, apostado en un lugar estratégico o siguiendo los pasos de alguien en busca de una fotografía, se parece a un detective. La diferencia es que la imagen que persigue no tiene más fin que el artístico y que lo hace con absoluta naturalidad, sin intentar ocultar o disimular que está tomando fotos. Un día sales de casa camino del trabajo. La mañana está lluviosa y aún no ha amanecido. El suelo está mojado y  las luces encendidas. Observas la ciudad mientras caminas y te imaginas un sinfín de motivos fotográficos. Te encuentras con un hombre paseando a su perro. Las mascotas siempre resultan fotogénicas. Uno, dos, tres disparos. El hombre que pasea a su perro ha tomado tu mismo camino. Permaneces detrás de él y disparas una, dos, tres veces… Finalmente tu camino y el del hombre que pasea a su perro se separan. La persecución ha terminado y en tu cámara tienes un puñado de instantáneas. Llegas al bar donde tomas tu café antes de entrar al trabajo y ec...